La campagne vallonnée est bien jolie,

Le soleil entre les nuages, macule

Les vignes par endroit,

Faisant des taches claires, parmi les feuilles multicolores,

Où les grappes mauves ploient !

Les machines de-ci de-là, à cheval sur les rangs,

Dominent les ceps pour en extraire les graines,

Comme les abeilles, les tracteurs vont et viennent.

La vendange dans les chais, emmenant.

Dans une nuée de parfums,

Après une année de labeur,

Comme le bébé au sein de sa maman,

Le prodige se crée, pendant neuf mois,

Pour produire ce vin nouveau,

Autant de temps est nécessaire,

Pour l’appellation, Bordeaux.

Après les vendanges, les vignes ressemblent,

A des poules ébouriffées,

Trop longtemps restées sur le nid,

Ainsi dépouillées de leurs fruits.